В Венеции

И так хочется потерять записную книжку
с номерами забывших меня альтруистов,
помнящих только контрапунктом пройденную пьесу.
Находя вдохновение от запаха мусоропровода,
оставил своё тело где-то во Владивостоке,
посвятил оду носку,
как первой любови,
но это далеко не Любовь.
Не помню, кажется Мария.
И в этом не виновата хлопающая дверь,
или пара тройка студентов, проникнувшая
в твой мир химии.
Оставившая впрочем тебя с пустыми колбочками.
Только животик ложащийся на твой пупок,
как совок сгребающий остатки мусора из углов.
Только дама с собачкой, как жизнь пришпиленная
к лопаткам гребцов, плывущих всегда по течению.
А впрочем система удобоваримая, если не обращать
внимания на губу, клеящуюся к хот-догам.
А няня уехала в Магадан, не с кем теперь помыться.
Пожалуй трахну рюмашку, весна в ромашках, как глаза
Одалисок. На дне дно. Стена к стене. Крики чаек утром.
Душа как коллекционер скапливает семенную жидкость,
чтобы со всей одури выплеснуться на твоё белое лицо.
Рифма ломается как борт об айсберг.
Всё тонет в перевёртышах.
Хочу встретить тебя в Венеции,
наблюдая закат и плывущие гондолы с крыши,
как руки касаясь твоей мысли,
забывая что будет потом.