Я так устала,
Я - истощена!
Не генерирую идеи,
Не защищена.
Идут из воздуха
И мысли, и стихи.
От них во мне - гроза,
И на душе - пятно тоски.
Кто водит руку
И скрипит пером?
Мне не понять
И не увидеть дом,
В котором вновь
Рождается, дыша,
Бессмысленной тоски моей секрет
С глазами малыша.
Вот - плод фантазий буйных,
Творчества печать.
Всех откровений вечных
Я - родная Мать.
07.08.15
Москва
Процесс
© Copyright: Марина Бутба, 2017
Свидетельство о публикации №117050104764
Свидетельство о публикации №117050104764
Рецензии