Исповедь поэтического наркомана

Клавиатура горит под руками. Яростно вдавливая кнопки, я создаю очередной "шедевр". Ерунда, пыль, воздух - так я назову своё творчество. Зачем марать бумагу, если есть ноутбук? Благодаря ему в комнате не будет пафосно измятых листов, исписанных стержней и сломанных ручек. Просто выделить - переместить в корзину - удалить. Да, это дело теряет былой шарм и красоту. Как и я теряю себя. Для кого мне писать? Ведь если и есть люди, которые поймут в чём смысл каждой буквы или запятой, то их катастрофически мало. Красиво? Жестокие вы создания! Когда отчаяние и боль были красивыми?! Вы не понимаете, никогда , даже на смертном одре не поймёте, как страдает поэт, как его душу терзают рифмы, которые показались вам красивыми.
Что для вас Красота? Нечто миловидное, яркое, гранёное... Как алмаз. Но в прозрачных стекляшках нет красоты, они ведь не имеют ничего внутри кроме себя. Раз уж это для вас красота, тогда я с полной уверенностью заявляю - красоты нет. Как нет идеальных людей, идеальных чувств, идеальных жизней, и многих других "идеально". Зацикленные, наполненные мусором и прахом времён умы будут со мной спорить, но стоит ли мне отвечать? Всё обветшает. Обветшает, покроется паутиной и пылью и сгниёт, как сочное семечко, которое без влаги и почвы утратит свой шанс стать пышным деревом.
Вывод, который я могу сделать в том состоянии, в котором нахожусь сейчас, и находилась предыдущие пару недель - смысл моего существования не найден, а если кто его и найдёт, прошу, не утруждайтесь его мне растолковать. Я всё равно не стану слушать. Я потеряна в петле времени и событий, из которой и была создана. Не пытайтесь вырвать меня из моего уютного дна. Я практически обрела покой. Минута, день, год -  и  я найду гармонию.