Мне сложить бы стихи...
И весной восхититься, как в юности, встарь,
Но я понял, увы,- жизнь хрупка и конечна,
Мотылёк пролетит,- и исчезнет, как пар,
Упадёт, словно сноп, канет птицей на взлёте
Обуянной смертельным неожиданным сном...
Ну, а вы, молодёжь, просто мимо пройдёте
За туманом спеша, в иллюзорном своём.
Всё, наверно, не зря в этом мире кровавом...
Оболочки хрустят в жерновах бытия,
Истлевают во прах вековые дубравы,
Зависает вопрос до поры: - Кто же — я?
Свидетельство о публикации №117050103649