Я ужасный друг и поганый автор.
И не надо тут, про талант и дар.
Словно бы картина Давида Крафта -
Только он меня не дорисовал.
Истрепались кисти, и вышли краски -
В пору пить под блеском кривых зеркал.
Как итог - лишь часть от учтивой маски,
А вторая — мой неживой оскал.
На клыках куски любопытной плоти.
- Ну, просила ведь! Распугал народ.
На охоту зверь из груди выходит -
Он во мне уж восемь как лет живет.
Не сдержать его, не стреножить силой,
Не хозяин я, он не мой слуга.
Но живой свидетель того, что было
От июля-грома до четверга.
Не зову по имени — слишком пошло.
Мне хватает мысли, и он у ног.
Он тот мост, горящий меж мной и прошлым.
По его вине нарекли «пророк».
Только я ведь знаю, кто я на деле -
Второсортных песен больной мутант.
А толпа под звуки его свирели
Вновь и вновь: «Ты глянь, у нее талант!»
Талант
© Copyright: Лилия Булгакова, 2017
Свидетельство о публикации №117050101474
Свидетельство о публикации №117050101474
Рецензии