Изгнанник. 2577. 25. 04. 2017

2577. 25.04.2017.
О, где ты, где ты Русь святая,
Твои златые купола.
Я в чужестранье прозябаю
Вон! – эта свора прогнала.

Влачу своё существованье,
Съедает жизнь текучий быт.
Просвет не вижу в прозябанье
Скорее голоден, чем сыт.

Вчера всю ночь писал поэму.
Марал бумагу, как всегда.
А утром рад был  банке джема,
Что будет, завтра не гадал.

Всем предлагал своих писаний,
А им нужны на злобу дня.
Не принимают оправданий
Им наплевать и на меня,
И на Россию - мать родную,
Им подавай на злобу дня.

        *

Иду вот разгружать вагоны –
В порту у северных ворот.
Смеются там портовых жёны:
«Куда ты прёшся идиот?

Тебя тюком задавит ночью
И пропадёшь здесь не за грош.
Куда ты лезешь ослик вьючный.
Глянь! Брюки нацепил он клёш.»

К утру, на нет, я измождённый
Тащился кое-как домой.
Не то что бледный, а зелёный,
Как рюкзачок защитный мой.

Упал в кровать и сном забылся -
Тяжёлым, непробудным сном.
Так со своей бедою сжился –
За хлеб трудился словно гном.

Писал всё реже, но мудрее,
Все нравы докеров изжил,
Стал чувствовать их жизнь острее,
Как будто сотню лет здесь жил.

Пришёл мой день – сошло везенье.
Пристроил три статьи в журнал
И гонорар без промедленья
Потратил на музейный зал.

Журнал мне предложил работу –
Воспрянув, духом я парил.
И с плеч долой одну заботу –
Купил тетрадей и чернил.

Писал безудержно, с охотой,
Взахлёб, заказы исполнял.
Но не забыл больную ноту –
Россию часто вспоминал.

Шли годы, стал я издаваться
И книги были нарасхват;
Но до сих пор мне горы снятся,
Дубы могучие в обхват,

Сосновый бор весёлый, звонкий,
Бурёнок россыпь на лугу
И ломтик хлеба – тонкий, тонкий –
Листочек вишни на снегу.

О, где ты, где ты Русь святая,
Где реки, горы и поля,
Где моя родина седая,
Куда ведет её стезя.