Не поблекнет ли Праздник Победы
В череде созревающих войн?
Не дежурной ли стопкой к обеду
Станет правнукам дедушкин бой?
И в кануны девятого мая
Все забудут, как Жукова звать,
И с Кургана, от боли немая,
В Волгу кинется «Родина-Мать»?
Рокоссовский шагнёт с пьедестала,
А Ватутина свалят гуртом.
И бандеровцев злобная стая
Звёзды свастикой смажет при том…
То не бред и не глюки с похмелья,
Хватит наши знамёна топтать!
Стоп!- жулью и вождям-пустомелям!
Иль России Державой не стать.
Стопка к обеду
© Copyright: Пётр Родин, 2017
Свидетельство о публикации №117043002617
Свидетельство о публикации №117043002617
Рецензии
Вот с каждым днем боль эта все явственней. И каждый нормальный человек не может этого не чувствовать и не понимать. Тогда вопрос: а много ли среди нас нормальных?
Сергей Чепров 08.08.2017 07:11 • Заявить о нарушении
Сергей Чепров 08.08.2017 07:11 • Заявить о нарушении
"Книги Памяти" множатся, и это хорошо. Но живого, трепетного восприятия сыновьями и внуками образа конкретного безымянного бойца, косточки которого остаются уж не так и глубоко в землице, зачастую нет. Празднички да салюты. Остервенелая брехня наших забугорных выкормышей...Будет время,-читните мой "Окоп". Спасибо.
Пётр Родин 08.08.2017 07:52 Заявить о нарушении
Пётр Родин 08.08.2017 07:52 Заявить о нарушении
ДЕНЬ ПОБЕДЫ
И скромней времена,
И помельче награды.
Но… чем дальше война, –
Тем пышнее парады.
От сегодняшней боли
Душу прошлым мы лечим.
Потому что нам боле
И гордиться-то нечем.
Сергей Чепров 09.08.2017 07:01 Заявить о нарушении
И скромней времена,
И помельче награды.
Но… чем дальше война, –
Тем пышнее парады.
От сегодняшней боли
Душу прошлым мы лечим.
Потому что нам боле
И гордиться-то нечем.
Сергей Чепров 09.08.2017 07:01 Заявить о нарушении
ОКОП
В школе, на выпускном
Танцевала ты только со мною.
А наутро война- чёрным рупором в каждом окне.
Мы не знали о том,
Что с рассветом сирены завоют.
А на фронт уж потом
Написала ты мне…
Я убит наповал.
Твои письма - под старой берёзой.
Меж корнями в песке их надёжная гильза хранит.
В том бою на снегу
Мне привиделись красные розы.
Я горстями их рвал,
И не знал, что убит.
Мы в окопе лежим
С декабря сорок первого года.
Мы быльём поросли. Целым взводом. Бывало и так.
Крышей нам не земля,
А накат из небесного свода.
Облака- рубежи
Наших смертных атак.
Я успел начеркать
На обрывке газетной полоски
Лишь записку тебе. Об одном это небо молю:
Чтобы вновь ты была
Выпускницей в платьишке неброском,
И смогла прочитать
Мою клятву: «ЛЮБЛЮ»!
Пётр Родин 09.08.2017 07:31 Заявить о нарушении
В школе, на выпускном
Танцевала ты только со мною.
А наутро война- чёрным рупором в каждом окне.
Мы не знали о том,
Что с рассветом сирены завоют.
А на фронт уж потом
Написала ты мне…
Я убит наповал.
Твои письма - под старой берёзой.
Меж корнями в песке их надёжная гильза хранит.
В том бою на снегу
Мне привиделись красные розы.
Я горстями их рвал,
И не знал, что убит.
Мы в окопе лежим
С декабря сорок первого года.
Мы быльём поросли. Целым взводом. Бывало и так.
Крышей нам не земля,
А накат из небесного свода.
Облака- рубежи
Наших смертных атак.
Я успел начеркать
На обрывке газетной полоски
Лишь записку тебе. Об одном это небо молю:
Чтобы вновь ты была
Выпускницей в платьишке неброском,
И смогла прочитать
Мою клятву: «ЛЮБЛЮ»!
Пётр Родин 09.08.2017 07:31 Заявить о нарушении