Рандеву в ночи

Ночь. Тишь. Луна, сияет полнолуньем.
           А это значит, ночь стечёт без сна.
Внезапно, мне пригрезилась шалунья.
– Ты кто такая?
- Я? -  ответила она,-  не видишь – Муза!
-  Ну и что такого? 
              Я старый хрыч, моложе  поищи.
  Она взглянула на меня сурово.
-  Стихи, коль пишешь, в них не верещи,
Что, старый ты? Что, посещают хвори?
Что, надоела суета сует?
Ты не скули, как песнопевчий в хоре,
Кто так себя ведёт, тот не поэт.
  Знай, возраст, для поэта, не помеха,
Представь себе, мне много тысяч лет.
К тебе явилась я не ради смеха,
Ну, хочешь, дам в бессмертие билет?
  - Ну,  ты шутница, мне на кой то надо?
Я жить хочу живым, а не в гробу.
А памятники строить, то бравада,
Не ради этого я на  Земле живу.
  Парнас – гарем, а вы в нём одалиски.
Особенно Эрато, кстати, а кто ты?
По моему, вас девять в общем списке.
Ну хочешь, подарю тебе цветы?
Тебе ль не знать, то, что зовут стихами,
Совсем не строки, а букет из строф.
И дарим мы его, прекрасной даме.
А впрочем, дам, прекрасных в мире нет.
Да и Поэтов, днём с огнём не сыщешь,
А песнопевчим, право нет числа.
А в основном, любой стихами дрищет.
А для чего? Чтоб ты средь нас цвела.

А чё, может, брошу мучиться ночами,
        сплетая стоки в строфы?