Погоревших людей не лечат — ни годами, ни счастьем, ни летом.
Им лишь дуют на раны: "Время, — говорят, — все собою исцелит".
Им кидают на флешку песни, чтобы якобы стало легче,
мол, фильмы, треки, печеньки, и ты машешь рукой им, как прежде.
И никто ведь не выдаст: "Парень, где болит? Я с тобою рядом".
А потом недовольны, дескать, не сказал им о наболевшем.
Сумасшедшим не страшно ломаться, Winston classic давно их не губит.
И какая им, к черту, разница, кто кого там уже не полюбит.
Им бы пальцы царапать до крови, открывая пакетики кофе,
и топить в чашке — папиной, вроде, — под ребром застывшее горе.
Они тихо так удаляются, кто-то падает — не поднимается.
Все одно: в висок девять, вниз с пятого. И они не возвращаются.
|16.01.16
People
© Copyright: Саван, 2017
Свидетельство о публикации №117043010228
Свидетельство о публикации №117043010228
Рецензии