Углы без края, сломанного сознания,
Терзают твою душу, без колебания.
Дочитав, портрет души своей,
Иглами пронзая тень людей.
Ты гладишь по умершему давно,
Изломанному сердцу,
Натыкаясь на момент воспоминания,
Ты осаждаешь путь своего желания.
Горишь внутри, вырываясь будто изнутри,
Но это, ведь и есть, весь ты.
Не надо, не сопротивления ни обид,
Отдайся власти, исковерканного идеала.
Потом ведь будешь так жалеть,
Потерянному образу себя.
Как будто и не было
Измученных, 32, календарных дня.
Без названия
© Copyright: Настя Шнайдер, 2017
Свидетельство о публикации №117042909714
Свидетельство о публикации №117042909714
Рецензии