А где уют, там песен не слагают...

А где уют, там песен не слагают,
Когда тепло и лампа на столе,
Душа блаженствует, и тихо засыпает,
И может спать хоть год, хоть двести лет.

А где уют, там виски и мартини,
И разговоры, кто и как любил,
А бухты, каски, кошки, карабины
Молчат в углу, о том, каким ты был.

А где уют, там хорошо и ясно,
Скорей всего, там дом, забота, чай,
Но мысли, что проходит жизнь напрасно,
Как ни беги от них, приходят невзначай.

Как будто всё спокойно и надёжно,
И каждый маршрут уже знаком,
Да только далеко по ним уйдёшь ли?
И кто с тобой пойдёт под рюкзаком?

Вернуть бы тех,  продымленых кострами,
Готовых хоть к вершине, хоть за край,
С заросшими щетиною щеками,
И помнишь сколько память ни стирай,

Как становился сложный мир понятен,
И жизнь скакнув, вновь замыкала круг,
Как странное, безликое «приятель»,
Так незаметно превращалось в слово «друг».

И кто-то пал в погоне за мечтою,
Сорвался там, где склон был слишком крут,
А кто-то выбрал тишину с покоем,
Их как тебя в капкан поймал уют.

И грохот камнепадов и лавин,
Сменил безликий стук клавиатуры,
И путь к любой из местных вершин,
По головам проложен не по турам.

Но пыльный угол бережно хранит,
Твои верёвки, кошки, карабины,
И не даёт никак тебе забыть,
Что жизнь идёт не здесь, не на равнине.