Мимоходом

Завагонные,
             заоконные
глыбь  российская  да  роса,
Города  железобетонные,
их  Кошмары 
             и  Чудеса.
Дни - лубОчные
                и  посконные
маскируются
              под  парчу,
глаз  набившие  до  оскомины,
а увиливать  -
                не  хочу.
Сиротливые,
              беспризорные
Ночи  белые -
                тени  Тьмы
отвлекают,
            качнув  рессорами
от  Сумы,- чур!
                и  от  тюрьмы.
Вдруг  очухавшись  у  Непрядвы,-
речки 
        приснопамятной  столь,
вновь  поблазнит:-
                не  потерять  бы
буйну  Голову,-
                что  так  здорово
мыслит,
          выбритая  под  "ноль"
А  пока  там  стрелочник  бегает,
вхолостую  бьют  буфера
мельком  хочется
                в  Церковь  белую
ипостасью  - Пра-пра-пра-пра...
Мысли - зёрна
               ложатся  в  борозды,
а  в  глазах -
                всё  рябит - рябит.
Мне 
        вписаться  бы -
                в  эти  Образы,
как  они - бесконечным  быть.
Если  - правда -
                Россия - Матушка,
твой -
         слезой
                посолён -
                Калач,-
если что...
             если  вдруг...
                Ты - ладушки?-
хоть  чуть - чуть
                на  до  мной 
                поплачь...