Играя с пилоткою деда

Лучше в чужие встревать дела,
Коли в своих нам не разобраться.
   Плохо, ежели мир вовне изучен тем,
   Кто внутри измучен.
      Для переживших великий блеф,
      Жизнь оставляет клочок бумаги.
И. Бродский. Письмо генералу Z., Осень 1968


Вот и теперь ревёт мотор,
Держит равнение глаз в ширенге.
Это идёт батальон,
Тех, кто сражался за рубежом и
Не пахал, и не сеял дома!
Форма блестит и сияет парадом,
А у трубы прикреплёный флажок,
Весело плещет в сверкании нот.

Строем проходят танки Армата,
В небе отточенно ровно
Грозные птицы возмездье несут
И ветерны, слезу вытирая,
В ритме "Словянки" готовы пройти.
Грудь их в медалях,
Таблетки в карманах,
Но духом крепки.

Мало осталось -
Рейхстаг покоривших,
Больше лежащих под сенью крестов.
Как партизан, на клочёчке бумаги,
Я передать руководству хочу:
"Жизнь защитите в пределах страны!
Чтоб старикам, из хат покосившихся,
В новые избы с котёнком войти.

Правнуки, играя с пилоткою деда,
Будут гордиться звездою её!"