Шедевр поэзии

Сижу..уставясь
  в белый лист.
В ладони лоб.
  Но ум пуст,чист.
В другой ладони
    карандаш,
Заточен..ждет
  команды"фас".

Одной минутой
   за другой
Часами
   выстоился строй.
Мысль не идет..
    В ладони - там
За лбом не мысль
    о ней мечта.

О чем?.. Зачем?..
          Что написать?
Чем белизну всю
          вскрыть  вскромсать?
Чем затупить мне
             остриё?
Чем лист
   прославить.. ё-мое.

Но мысль пуста-а..
       как белый лист,
Зря точен грифель,
  зря навис
Стоп! Ведь на
 на плоскости листа
Мысль -
    что нет мысли.
           Что не так?

И он не тронут
          бороздой
Ни
  точкой,штрихом-
          он простой
А может
      эта есть- в с я   т а..
То
   совершенствие
                листа?

Был у Малевича
                квадрат..
Чернеет.., Мир
  в восторге, рад.
А у меня теперь есть
   лист -
Пустой и белый,
        бел и чист.

Вот так
  без росчерка пера
Займу я место
  (мне пора)
С Малевичем..,а то
   другой
Издаст с триумфом
    лист пустсой!