В убранстве скромном тупит очи
Скрестила руки на груди
Одна стоит среди всей ночи
Не зная что там впереди
Пойдёт налево — фунт презренья
Направо - кто ж возьмёт её
И преклонив свои колени
С мольбой: «Мне б выбора ещё...»
Гром загремел качнулись кроны
И голос явствует с небес:
«Ты создала сама препоны
Что чёрт чрез них б не перелез
Иди любой себе дорогой
На всё потом твоя Судьба
Она тебе везде подмогой
Не будешь коль сама слаба»
Дороги, которые нас выбирают
© Copyright: Александр Обозреватель, 2017
Свидетельство о публикации №117042905256
Свидетельство о публикации №117042905256
Рецензии
