Прости, но я наврал тебе,
Не снятся мне единороги.
Во снах несусь я по тропе,
Мешая ярость и тревогу.
Во снах я лопаюсь от жил,
Поёт в руке копьё как коготь,
И каждый шрам я заслужил,
Не разбавляя мёдом дёготь.
И на груди горит узор,
Сплетённый из крови и охры,
И яростно горит мой взор,
И кровь зверей на пальцах сохнет.
Я настигаю, бью, крича,
Я жгу огонь в глухих пещерах,
И на лице моём печать,
Жестокой допотопной веры.
Я бью медведей и волков,
В чужих снегах, зимою длинной,
Но трепещу я мотыльком,
При виде мамонтовых бивней.
Я рвусь вдоль речек на плотах,
Сквозь молодые континенты,
С восторгом смешиваю страх,
Слагаю жизнь из элементов.
Спешат навстречу племена,
Пестря цветами глаз и кожи,
Их языки и имена,
Мой слух, то радуют, то гложут.
Я чую как горчит полынь,
Как ветерок пропах шалфеем…
- Ну, что приснилось? – спросишь ты,
-Единорог, -скажу, - и фея.
Не снятся мне единороги
© Copyright: Иван Жеребилов, 2017
Свидетельство о публикации №117042911135
Свидетельство о публикации №117042911135
Рецензии