Ох, скажите мне друзья, что поэт живёт не зря...

Ох, скажите мне друзья, что поэт живёт не зря.
Что стихи его нужны ,как весной рассада.
Жизнь он прокоптит творя,взглядом пламенным горя.
Но заростет к холму тропа. Экая досада.
...........................................
На погосте тишина,неба в тучках вышина.
У поэта променад - одному ведь скучно.
Встретит души, стих начнет,так поэзия и прет.
Души мечутся вопя. И кому то нужно?

Тут на днях друзья к нему забрели проведать,ну
Как обычно с будуна,вспомнили вдогонку.
Хлеб и водочку достав,по стаканам расплескав.
И поэту в том числе налили под корку.

Развезло- давно не пил и такое учудил.
С друганами ведьм гонял средь могил стихами.
Заявился в бар ночной,хорошо там люд бухой.
И прос..ться дал ментам, в бобик сев с друзьями.

И потом всех вихрем нес на заброшенный погост.
Самогон конфисковав у сторожа. И лихо
До утра погост гудел,лишь когда петух запел
Улеглись, кто средь могил,кто в могилы тихо.

Потому поэт и жив,что на том свете отчудив,
Списан муки отбывать в творческом запое.
Не горят его стихи, как награда за грехи.
И на небе не нужны,знать, выдумщики двое.