по пути в мир грёз

Хотим создавать мы миры, героев,
Хотим играть в бога и в дурака,
А свет и без нашего мира болен.
На нас он бранился и попрекал,
 
А мы словно дети слепой юдоли,
Не верим мы книгам, хотим писать
Своё мирозданье. Но слишком вольно
Относимся к дару что так опасен.
 
И наши попытки ведут к провалам,
Провал за провалом, а как-то в ночь
Увидит написанное недавно
Сам свет, и поймёт что он был неточен.
 
Увидит как много макулатуры
Пришлось исписать по пути в мир грёз.
Но свет всё равно отчего-то хмурый-
мы дар свой не ценим, не превозносим,
 
мы дар избиваем и просим больше,
а он истекает густой, цветной,
искрящей идеями, что под кожей,
своею рудой. но ему не больно,
 
он кровь свою нам отдавая крепнет.
на что ему, духу, слепая кровь?
А мы её всю превращаем в бредни,
До капли последней, до вздоха, слова,
 
Последней идеи и взгляда чистых,
Умнейших, прозрачных даровьих глаз.
Алхимик его превращает в числа,
Танцор в пируэты и реверансы,
 
А мы- в человека, в миры и грёзы,
В отдавшийся пламени стройный визг
Восторга галактик, и очень поздно
Все эти миры превратятся в книги.
 
Нехитрые буквы, простое слово,
Но если читатель постигнет то
Что в нашей душе неспокойным звоном
Струилось, усиливалось, росло,
 
Цвело, распускалось и вырывалось
Горящими струнами из груди.
Звучало, вальсировало, а наглость
Свободного слова раскрепостила
 
И вырастила немало дерзких,
Проворных и смелых хозяев мира.
И каждый свой мир превращал в отрезки,
Обрывки, кусочки бумаг в чернилах.
 
и ЭТИМ гордиться лишь могут братья
Мои, что когда-то перо держали
Пред светом так робко, в комок сжимая
Своё вольнодумие. Вот- скрижали…
 
На них мы когда-то писали в детстве,
Под взором отцовским и строгим света.
Под взором учителя правды, чести
Учились писать. исписали метры
 
На стенах пещер, в пирамидах древних,
Всё мы- дети робкие, все в чернилах,
Что выросли в доблестных джентельменов.
Нам имя- писатель. Создатель мира.