Летит, израненный прощанием
Быть может, даже, не одним
Мечтою, похотью, тщеславием …
Кто знает, может одержим?!
На крыльях - прутья предвкушений
Под ними - мысли рваных ран
Парит в потоке утешений
Взлететь боится, вдруг капкан
Издалека, глаза живые
Со сколом грусти и тоски
Они как будто мне родные
В них есть мозаика , лепестки...
Дождями дней не всё забыто
Ночами звезд ещё раним
Быть может, все необратимо
Быть может, это херувим!?
Летит, израненный прощанием
© Copyright: Иван Птухин, 2017
Свидетельство о публикации №117042807208
Свидетельство о публикации №117042807208
Рецензии