На меня напал сплин,
И я опять поймал клин.
К себе апатично-деспотичен,
То вял, то беспочвенно взвинчен.
И вроде бы все хорошо,
Но до улицы Счастье не ходит метро.
Жизнь вокруг унций эмоций:
Твердых, мягких - без пропорций.
Белки не белы, цвета граната?
А как иначе в свете дната...
Белый патрон стреляет в упор.
Не один из двадцати состоит их хор.
У бутылки нет дна, а в крышке дыра?
Проверь аптечку - там нет стекла.
Картина привычна.
Будущее безразлично.
Игра слов.
Ритм соло.
Нет, я не о том.
Просто жить стало как-то влом.
Декабрь 2011. Якорный.
Сплин
© Copyright: Пафнутий Штукин, 2017
Свидетельство о публикации №117042800479
Свидетельство о публикации №117042800479
Рецензии