Я не пишу, терзаю лист,
И руки пляшут словно с бубном.,
А он как прежде – словно чист
В своем неведеньи заблудном...
И вроде хочется сказать,
И даже крикнуть - громко, четко!
Но вот, увы же, написать,
Рука отказывает вертко.
Не карандаш грызу, а душу,
И все срывается на крик,
Но тишину я не нарушу,
Я не могу писать в сей миг...
Прости, душа моя, потише,
Чернила плакать не хотят,
А я тону в безмолвной жиже,
Где был когда-то летний сад…
Я не пишу, терзаю лист...
© Copyright: Артоуз Татьяна, 2017
Свидетельство о публикации №117042709130
Свидетельство о публикации №117042709130
Рецензии
