Молодым дождям навстречу
Распахну свои объятья -
И пускай вздувает ветер
Вдруг намокнувшее платье.
Пусть трава колени режет,
Я бегу, себя не помня,
И небесный этот скрежет,
Словно музыка симфоний.
Чистый лес шумит, смеётся,
Век глядеть - не наглядеться.
Где-то здесь тропинка вьётся,
Убегающая в детство.
Автор ничего не придумал, просто опоздал на автобус. Чего-чего, а простора у нас хватает. Вы, Павел, наверно, провидец. Этот текст напечатал республиканский журнал "Простор".
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.