Зинаида Гиппиус
Интересны ее дневники, интересны воспоминания о ней.
Талантливая, неоднозначная личность. Oктябрьскую революцию Гиппиус не приняла. Назвала ее Властью тьмы. «Расстрелянная Москва покорилась большевикам. Столицы взяты вражескими – и варварскими – войсками. Бежать некуда. Родины нет»,- писала Зинаида Гиппуис. Вместе с мужем, поэтом и писателем Дмитрием Мережковским, уехали в Париж.
Словом, «путь не по розам…» .
Возможно, опередила свое время и в понимании революции, и в мастерстве эпатажа публики. До последнего момента оставалась женщиной, была тонка, ухожена, красиво одевалась.
...Пошла в парикмахерскую сделать прическу. Это и навредило сосудам головы. Перед смертью сказала: «Вы меня подмажьте...». Что это, желание выглядеть получше в глазах окружающих, или забота о тех, кто будет на нее смотреть потом?
Всю сознательную жизнь искала любовь и возможность самовыражения.
Проститься с ней (умерла в Париже 9 сентября 1945 года) пришел великий русский писатель Иван Бунин, который неохотно посещал похороны, старался их избегать.
Песня
Окно мое высоко над землею,
Высоко над землею.
Я вижу только небо с вечернею зарею,
С вечернею зарею.
И небо кажется пустым и бледным,
Таким пустым и бледным...
Оно не сжалится над сердцем бедным,
Над моим сердцем бедным.
Увы, в печали безумной я умираю,
Я умираю,
Стремлюсь к тому, чего я не знаю,
Не знаю...
И это желание не знаю откуда,
Пришло откуда,
Но сердце хочет и просит чуда,
Чуда!
О, пусть будет то, чего не бывает,
Никогда не бывает:
Мне бледное небо чудес обещает,
Оно обещает,
Но плачу без слез о неверном обете,
О неверном обете...
Мне нужно то, чего нет на свете,
Чего нет на свете.
Зинаида Гиппиус, март 1893.
Свидетельство о публикации №117042710714
Да, судьба поэтессы драматическая.
Меланхолия , личная неудовлетворенность ,
осознание себя "в печали безумной" до хорошего не довело, увы.
Поэт как СВЕТОЧ , Певец Души, ведь пишет не для себя, а для
того, чтобы вести за собой людей,
освещать им жизненный Путь своим вдохновенным прозрением.
От декадентов этого не дождались. Эпатаж, гламурность, позерство.
Желаю Вам , милая Валентина , а так же всем любознательным людям,
читателям и литераторам быть оптимистами, видеть ВОЗВЫШЕННОЕ , главное и прекрасное в жизни, и
выбирать ИСТИНУ, СВЕТ ЗНАНИЙ !
И невольно вспоминаются строки Булата Окуджавы :
В склянке темного стекла
из-под импортного пива
роза красная цвела
гордо и неторопливо.
Исторический роман
сочинял я понемногу,
пробиваясь как в туман
от пролога к эпилогу.
Были дали голубы,
было вымысла в избытке,
и из собственной судьбы
я выдергивал по нитке.
В путь героев снаряжал,
наводил о прошлом справки
и поручиком в отставке
сам себя воображал.
Вымысел - не есть обман.
Замысел - еще не точка.
Дайте дописать роман
до последнего листочка.
И пока еще жива
роза красная в бутылке,
дайте выкрикнуть слова,
что давно лежат в копилке:
каждый пишет, как он слышит.
Каждый слышит, как он дышит.
Как он дышит, так и пишет,
не стараясь угодить...
Так природа захотела.
Почему?
Не наше дело.
Для чего?
Не нам судить.
Наталия Васильева Нев 28.04.2017 16:18 Заявить о нарушении
Окуджаву люблю. "Каждый пишет, как он слышит.
Каждый слышит, как он дышит."
Лучше, конечно, когда со временем в унисон.
Валентина Томашевская 28.04.2017 18:33 Заявить о нарушении