Боль

Болит в груди. Болит за все.
За то, что жил горячей кровью.
За брошенность родимых сел
С давно умолкшим плачем вдовьим.

За злых ошибок частокол,
Перешагнувший через годы.
За то, что шел, да не дошел
К вершине собственного рода.

За то, что, может, бросил тень
Туда, где люди ждали света,
Где песню звали всякий день,
А я пришел скупым куплетом.

Но тех, кто ждал, не обманул,
Чем возбуждал корысть желаний
Как будто с ценностью баул
Пообещал и… спрятал в бане.

Немой укор все лип ко мне
За несудьбу быть выше многих,
Непоклоненье сатане
Да алчности, где вязнут ноги.

Болит за то, что голос слаб-
Не докричусь до бессердечных,
Кто не поймут, что я не раб
И без душевного увечья.

Болит за то, что в род людской
Встречал пришедших слишком редко.
Но слишком часто на покой
Я провожал сосновой веткой.

И делал многое не так,
Как нынче сам того хотел бы.
Но рок не бросишь, как пятак,
Не уберешь под крест нательный.

Болит в груди. Но я все мчусь
Туда, где может быть больнее
От воскрешенья давних чувств.
Там васильки в глазах синеют…

Болит в груди. Болит, болит…