Опий

В ночной спокойной тишине благоухала роза,
И в самой глубине её стекал нектар.
Она была излюбленным ингредиентом,
Который Мастер для духов предпочитал.

Он вдохновлялся розовым дыханием,
Насыщенный цветок его пленил.
И ствол в шипах стоял предупреждая,
К нему не каждый смело подходил.

Но Мастер бесполезное коварство,
Не признавал, не ведал, не внимал.
И от руки, его прикосновения,
Прекраснейший эфирным, нежным маслом стал.

Сосуд наполнен? Нет и даже трети...
И Мастер ночью по горам ступал.
Он горную и тёмную лаванду,
Добавить к аромату пожелал.

Нашёл средь скал, сорвал, тотчас добавил,
Но не хватало сущих пустяков...
И так он собирал, ходил часами, днями,
Почти наполнен был сияющий флакон.

Жасмин, и капля дикой орхидеи,
Настурция, гортензия, лимон.
И бергамотовые сладкие аллеи,
Наш Мастер беглым взглядом обошёл.

Но вот в "поэме" точки не хватало,
Темнело, солнце мерно шло за горизонт.
И Мастер видит поле красных маков,
Огромный, окровавленный ковёр.

О, Опий, ты мои закончишь мысли,
Ты будешь заключительный аккорд.
В сонете слов, в круговороте жизней,
Ты - мастер смерти, ты - моя любовь!