Посвящение учителю литературы города N

Мир, прекрасный мир скрипел в кармане.
Дождь.. дождь стучал на радужном бульваре.
Я, не грея руки, под батистовым плащом.
Спешу промокнуть в одиночестве с дождем.
Тома проносятся, крылатыми, в главе.
Молюсь на теплый свет в сомкнутом окне.
Вздох, отваги вздох согреет душу изнутри.
Мои стихи, в которых виноваты Вы.
К лицу немому приливает снова кровь.
Благодарю, что Вы дарили нелюбовь.

Боль, слепая боль стремится рушить.
Вы продолжали, молча, меня слушать.
Я, спешу писать, да только время не унять.
Я ухожу, покой не зная, тихо спать.
Цветы – ничто, сравнения пусты.
Сжигаю строчки – как древесные мосты.
Прах эпитетом ложится в кров руки.
Глупец не знает безумия судьбы.
Но не хочу я повернуть часы те вспять.
Спасибо, нелюбовь смогли же мне отдать.

Стон, мой легкий стон… шепчу тетради.
Вы, прошу, меня сквозь дни узнайте.
Как тот ветер западный – дыхание весны.
Метафора, рожденная в любви.
Нас разделят счастье и мораль.
Одно лишь слово я смогу сказать Вам: «жаль».
Стать мне поэтичным в жизни не дано.
Увы, сударыня, мглы в душе полно.
Но за краснеющий листок и нелюбовь.
«Спасибо Вам», - я надпишу с любовью  вновь.

Я постоянно слышу легкий теплый смех.
Когда Вы в спешке переходите на бег.
Стук от каблуков по каменной плите.
А сердце бешено ноет.. но во мне.
Осталось только с тонкой мукой надписать.
Я одобрение вечность буду ждать.