Завтрак проспал, проворонил обед,
И как на зло не работал буфет,
Вспомнил старинный отцовский совет-
То, что голодным быть должен поэт.
Схватил карандаш, оседлал парапет,
- Эй, слышишь, Муза! Ну где мой сонет?
Сходу рифмую "валет" и "балет",
Я переплюну Шекспиров "ГамлЕт"!
Будет на всех разворотах газет
Мой напечатан прелестный портрет,
Подарят фанаты роскошный букет,
А я гордо прыгаю в кабриолет
И уезжаю к монахам в Тибет,
Там заживу словно я баронет-
Виски со льдом, теплый клетчатый плед,
Собственной славой, как солнцем согрет...
Ночь на исходе, забрезжил рассвет,
Только вот Музы по прежнему нет.
А ведь я даже не скушал омлет,
И нос воротил от конфет и котлет.
Муза! Ну дай мне хотя бы куплет!
Но тишина как и прежде в ответ.
Видимо всёж не сработал совет,
И не от голода пишет поэт...
Поэт должен быть голодным?
© Copyright: Беляев Георгий Валерьевич, 2017
Свидетельство о публикации №117042505207
Свидетельство о публикации №117042505207
Рецензии