Сегодня наступило завтра.
И разрядился телефон.
Забытые пароли, явки
Уже не вспомнить все равно.
Но у меня все как и прежде
Лежит под слоем старых книг
Не справедливость, не надежда,
А груз накопленной вины.
Я собираю все осколки,
Я режу руки до крови.
И четко ясно, что нет толка,
Но только все они мои.
И я не дам себе свободы.
И я не выкину в окно.
Такая уж моя порода -
Бутылок битых вижу дно.
И если истина в бутылке,
То явно где-нибудь на дне.
Кому- то надо? Я дам ссылку
На все разбитое во мне.
Как это больно и красиво -
Хранить и видеть, не прощать,
Цветные стекла от бутылок
В кровавых пальцах зажимать.
И до сих пор нет сил решиться,
Хотя давно уж вышел срок,
Начать все с клечатой страницы,
Допить открытое вино...
И больше не хранить осколков,
Уж кто бы что там не разбил.
Я точно знаю, что нет толка,
Но не хочу набраться сил.
Осколки
© Copyright: Елена Шамильевна Кудрявцева, 2017
Свидетельство о публикации №117042500310
Свидетельство о публикации №117042500310
Рецензии