Но когда-нибудь ты...

Уйти от себя самого,
от собственного неверия.
Хлопнув с размаху дверью,
так, что вздрогнет наваленная внутри тебя всякая ерунда.
Уйти, не зная куда.
Наощупь, по невидимым проводам.
И никаких итого.
Судьба подавит зевок.
Скучно. Пробел.
…Но когда-нибудь ты придёшь к самому себе,
тому, который не знает бед,
туда, где окна открываются не вовнутрь,
где сердце – бабочка одного из утр –
свободно от рёберной жёсткости,
где не плоские плоскости.
И, забравшись на крышу,
обнаружишь, что ты всех выше,
и можешь громко читать свой бред.
И поймёшь, что у тебя кроме тебя никогошеньки нет.
И всё только с личного разрешения.
И грехи – не грехи.
И главное – степень собственного прозрения.
А твои безбашенные творения
наружу уходят, как поезда,
увозя неподсудное для суда.
И ты потерянно машешь им
становясь вдруг маленьким и глухим,
и не хочешь знать ничего
помимо того,
что это были те самые, свыше явленные стихи.