В лавиностремительной давке
сенсорного хаоса погребён,
накалываю на булавки,
рассовываю по комодам времён
схваченное сачками слов:
небо — со всеми крикливо-крылатыми,
подвижную гриву земли;
и вещи ложатся немятыми
за стеклышко, как мотыли.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.