Что тебе рассказать, моя радость, куда взгляд устремляешь свой? Всё спешишь, приближаешь старость, искажая в основе покой. Да, покой — это блёклое чувство, есть покой — да нехватка огня, а баланс создать — это искусство, иль умрёшь, или сгоришь до угля. Вон огни те, что за горизонтом, как вампиры, всосались в твой взгляд, и такой же огонь из оконца, но в сознанье твоё он не взят, не сосёт, он твой взгляд потухший, он твой парус исконный огонь, от иллюзии мозг припухший, упрямой юности бронь.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.