Быль

Как часто мы думаем, что творим Свою жизнь; собираем отрывки чужих, склеиваем их, – получается Путь (наш ли?).
Как часто мы в ответе за слово свое, за боль и за радость; слова не суть мы и исток их не в нас, – это голос Жизни звучит в голосе нашем.
Как часто видишь момент чуть сверху и сбоку; живешь одновременно внутри и вовне слов и явлений, – вот наша работа, и итог ее Мудрость.

Как часто ночь – белый свет из груди вверх, тоска по единству душ и счастью служения, фиолетовым вихрям лучей пирамид, золотым шарам и свету в ладонях, музыке текста и картинкам из снов, которые уже где–то когда–то случались.
И вдруг Утро...

2015


Рецензии