Стакан гранен.
Дыхнув в него, увижу отпечаток пальцев человека давшего его.
Мой взгляд блеснёт брезгливой нотой,
А он стоит постыло смотрит.
Исходит холод.
Ему иссиние круги изрезали глаза,
И ветер обсушил изрядно руки,
Которые, как мухобойка, летали над плитою без конца.
Нарисовал картину я,
Но есть еще, что спрятал сей хозяин между делом.
Презрением не задел он разве паутину меж дверей.
Уходит он с работы заполночь,
А по утру лениво выползает из сеней.
Уж нет, здесь не останусь!
Какая радость в том?
Со стопкой водки думал я расслаблюсь,
Теперь от скуки догоняюсь коньяком.
И праздно прошагав до двери
Так рад увидеть свой кортеж был вновь,
Спешащий поднять пыль с дорог
Я отправляюсь восвояси.
Дверь притворив старик за мной
Окрещивал мой путь в воздушной глади.
Дорожный очерк
© Copyright: Татьяна Гаман, 2017
Свидетельство о публикации №117042405398
Свидетельство о публикации №117042405398
Рецензии