Встают часы, кричат сычи,
И рвутся струны смертной болью,
А подлецы как палачи,
Поэта тешатся юдолью.
Плюют слюной как кислотой,
Играют подлостью коварной,
А сердца взрыв грозит бедой,
Пятном крови на покрывале.
Припев
Остались песни, как вулкана лава,
Что вырвалась до сердца пораженья,
Его давила тяжесть горькой славы,
Без права на судов опроверженья.
Уже не раз вершился суд,
И грифы в скорби замирали,
А те, что подло души жгут,
Себя под маскою скрывали.
Но опороченных в веках,
Чьи песни гордо не допеты,
В бессмертье стрелки на часах
Внесли, как память о поэте.
Припев
Остались песни как вулкана лава,
Что вырвалась до сердца пораженья,
Его давила тяжесть горькой славы,
Без права на судов опроверженья.
Поэты гибнут раньше срока,
Не довершив судьбы своей,
Не от врожденного порока –
От человеческих страстей.
1983 Берлин
В. Высоцкому
© Copyright: Николай Чечулин 2, 2017
Свидетельство о публикации №117042405160
Свидетельство о публикации №117042405160
Рецензии
На это произведение написано 6 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.