В. Высоцкому
И рвутся струны смертной болью,
А подлецы как палачи,
Поэта тешатся юдолью.
Плюют слюной как кислотой,
Играют подлостью коварной.
А сердца срыв грозит бедой,
Пятном крови на покрывале.
Уже не раз вершился суд,
И грифы в скорьби замирали.
А те, что подло души жгут,
Себя под маскою скрывали.
Но опороченных в веках,
Чьи песни гордо не допеты,
В бессмертье стрелки на часах
Внесут, как память о поэте.
Поэты гибнут раньше срока,
Не довершив судьбы своей,
Не от врожденного порока –
От человеческих страстей.
1983
Свидетельство о публикации №117042405160
Искреннее и, по сути, верное!
Вероятно, всё, что было в его силах, Высоцкий сделал,
и сделал не мало: всенародная любовь к нему и к его
нестареющим песням- тому подтверждение!
*
Страну - страстей накрыла мгла,-
По воле прихоти, не Рока.
Его душа - была светла,
Она стремилась ввысь, до срока...
Кровь била, молотом в висок,-
Играл и жил он - в мире дольнем...
Не ростом - Духом так Высок,
Как над травою - Колокольня!
Гремит набат мятежных строк,
Гитары Пламенная ЛиРа -
Звучит, как Вещий нам Нарок,
Как завещание для Мира!
*
ДобРа!
Светослав Ярый 16.12.2018 11:22 Заявить о нарушении
Николай Чечулин 2 16.12.2018 16:31 Заявить о нарушении