Встают часы, кричат сычи,
И рвутся струны смертной болью,
А подлецы как палачи,
Поэта тешатся юдолью.
Плюют слюной как кислотой,
Играют подлостью коварной,
А сердца взрыв грозит бедой,
Пятном крови на покрывале.
Уже не раз вершился суд,
И грифы в скорби замирали,
А те, что подло души жгут,
Себя под маскою скрывали.
Но опороченных в веках,
Чьи песни гордо не допеты,
В бессмертье стрелки на часах
Внесли, как память о поэте.
Поэты гибнут раньше срока,
Не довершив судьбы своей,
Не от врожденного порока –
От человеческих страстей.
1983 Берлин
В. Высоцкому
© Copyright: Николай Чечулин 2, 2017
Свидетельство о публикации №117042405160
Свидетельство о публикации №117042405160
Рецензии
На это произведение написано 6 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
