Хоть в ловле карася нахожу счастье

Гул моторов,
Рядом трасса,
Едут шоферы.
Смог летает,
Воздух пахнет.
Трава черная
Нарастает
Концентрация,
Углерода окись,
Ужасная.

Может и в мои окна,
Она так и прет ловко.
Почти нет в воздухе,
Чистого кислорода,
Зато есть надолго,
Много бутербродов,

Но не все они,
с паюсной икрой.
А с Подмосковья,
Кабачковой,
С огорода.
А мне то что,
Кажется что это,
Здорово тоже.

Но мне еще Хочется,
Красной, в зернах,
Бутербродной с черным,
Норвежской из семги,
Засоленной немножко.

И хочется икры сегодня,
Именно чтоб было много,
Попробовать огромной,
Серебряной чтоб ложкой,

Но она не для,
Всего народа.
Меня с детства,
Никто не кормил,
Этой вот икрой.
Заработать на нее,
Был целый геморрой.

А в общем,
Не жизнь,
У меня,
А "отдых"
С СО(окисью,
Углерода),
Но не такой,
Как на водах,
Как у всех,
Граждан "модных"
И прочих дородных,
Некоторых лысых,
Босов "Не голодных".
А им то еще что,
Купить быстро икру.
Вполне им можно.
И они не голодные,
И одеты очень модно.

А только у меня,
Оскома от смога.
Меня тревожит.
Убежать я не смог.
От себя, не уйдешь,
Аллергия, может,
Сильно тревожить
И целую ночь.
Бегаешь, ходишь,
Давление бьет,
А что толку?

Может скоро,
Все кончится.
Потому что,
Я должен,
Летом тоже,
Как и все,
Уехать,
На коляске-кресле,
На воды,
А потом,
На море.
Похвастаюсь,
Купил новую.

Так поеду,
Хоть на пруд,
Там кругом,
Тина вокруг,
Зелень тут,
Квакают лягушки,
В голове,
Одни идеи,
Ко мне бредут,
Идеи,как тина,
Плывут в бреду,
Очень густо.
Густо потому,
Что обо всем,
Я всегда думаю.
Ну как не пойму,
Я деньги раздобуду.

А от дороги,
Стоит гул:
Как ловить,
Карася на удочку.
Чтоб вкусного,
Леской на катушке,
И крючком,
Проглотушкой

Карася ловить,
Я все равно,
Буду на вытяжку,
На всю удочку.
Там, где пруд.

И мне уже мысленно
Хочется и закусывать,
Дюже, и чтоб вкупе,
С сыном непьющим,
Посидеть с удочкой.

На этом месте,
Где Тортилла,
На пруду есть,
В самом центре,
Возле лилий.
Прямо тут,
На листе,
Круглом,
Сидела,
И песню.
Пела.

А как мне,
Сидеть-то.
Уже нет,
Тортиллы бедной,
Рины Зеленой,
Из фильма,
Известного,
Больше нет.
Ее на свете.
Как грустно,
Без нее,
Нашим детям.
Боже! Как люблю,
Я эту песню!

Хоть поговорил,
Бы я с ней.
За ключик,
Золотой,
Спросил бы,
Я ее нежно,
О счастье,
Которого нет.
А может она,
Сейчас,
Хоть временно,
Убрала бы,
Своей магической,
Рукой,
С меня несчастье,
И мои беды,
Набравшиеся,
И Немного,
Хоть раз,
Хоть капельку,
Добавила мне,
Счастья.
Чтоб смерть,
С косой,
Ушла подальше!

А у Буратино,
(Вы уже знаете,
Что с ним,
Сталось.)
Появилась,
Мальвина.
Так прозывали,
Буратино,
Моего сына.
У него давно,
Была свадьба,
Я там был,
Вино пил,

Еще в детстве
Он пил пиво,
Но очень редко
Тепер ездит учтиво,
На моей машине.
Он уже вырос,
Здоровый детина.

Заработался,
Совсем весь,
А нет квоты,
Все дурят,
Честно учтиво
Мало "плотят"
Давно женился.
Совсем задергали.

А у него дети,
Уже аж двое,
По полкам.
Вот так,
И жизнь моя,
У меня,
Вся почти,
Проходит,
В мыслях,
С расстановкой,
И с толком.
Поеду я точно,
На море,
На воды,
Но только
Жалко мне,
Что нет больше,
Тортилы,
Рины Зеленой,
На пруду,
Не видно,
Ее больше.

А карась-то клюет.
Хоть в этом,
Счастье находишь,
Хоть мне одно,
Достается,
В водах!
Да в карасе,
Дородном.

Эх! Люблю я фильм,
Про Буратино.
И пруд,
Заросший тиной,
И чтоб на нем,
Сидела Тортилла.
Люблю я песню,
Про Буратино,
И карася люблю,
Ловить "мисиной"