Я не должна бы, по идее, это сметь
Всё это не моё, и по большому счёту,
когда своё «пора» шепнёт малышка смерть
хотелось бы оставить хоть чего-то…
Дом, дерево и сын уже в наличии…
Дом – да, а дерево сгниёт и сын – чужак,
любимый... В современном безразличии,
смеющийся над ворохом бумаг.
Любовь? Конечно, но она бесплодна,
безветренна, а не как в юности была.
Теперь - универсальна, всепогодна…
Не так, как раньше было, не дотла.
Не до золы и не до зорь кровавых,
так, чтобы изморозь под кожей,
без выяснений виноватой с правым,
топчась, прощаясь навсегда, в прихожей.
...Оставить буквами, рукою, наугад,
что в голову приходит вечерами,
и через сколько?, в белый снегопад,
сын скажет: это было важно маме..
Для этого. И, может для того,
родившегося через поколенье,
кто, допивая на ночь молоко,
попросит бабушкино, про сову, творенье.
Для этого
© Copyright: Людмила Кручинина, 2017
Свидетельство о публикации №117042411584
Свидетельство о публикации №117042411584
Рецензии