И краски увы не любил

Я как-то писала о девушке,
Что красками пишет портреты.
Таких увы стало меньше,
А впрочем сейчас не об этом.

Мне встретился как-то парень,
Зовут его вроде обычно.
Не лживый он, не лукавый,
Не стал почему-то двуличным.

Не циник, он не предатель,
Таких не сыскать с огнём.
Немного, слегка мечтатель,
Мы все ими тоже живём.

И совесть его чиста,
Как облако в синем небе,
Он тоже о нем мечтал,
Хоть вовсе не разу не был.

Он встретился мне однажды,
В первых метелях зим.
Странный такой, отважный,
Его не испортил мир.
 
Друзей впопыхах не меняет,
На денег и сплетен звон.
Плечо в беде подставляет,
Не слова не скажет в укор.

Улыбка с лица не сходит,
Бывает серьёзным он.
И в ценность свою заносит,
Правду, друзей и дом.

Он встретился как-то мне,
В первых метелях зим,
И не умел рисовать,
И краски увы не любил.

Она же бывает рисует,
И краски лежат на холсте.
Но лица увы не подходят,
Все лживые, всё не те.

Я приношу ей фото,
На ней такой странный он.
Не капельки не прогнулся,
Он правду любит  и дом.

И снова стучится луч,
К художнику  прямо в окно.
До боли родной силуэт,
На холст порождает перо.

И снова дрожит рука,
Тени лежат на портрете.
А настоящих мужчин,
Много сейчас на свете?