Если в душе накопился хлам,
Свет не пробьется к ней.
Ты посвящаешь себя стихам,
В которых сезон дождей.
Пишешь и пишешь, а за окном
Солнце, весна, цветы,
Озера гладь, детвора с котом,
Музыка и мечты.
Пишешь и пишешь, и ночь, и день,
Узник холодных строк.
Сам себе пуля, курок, мишень,
Противник, судья, игрок.
Вижу - бумага, карандаши
И трезвый простой расчет -
Все, что не выпишешь из души,
Скоро тебя убьет.
Пишешь и пишешь
© Copyright: Алина Винниченко2, 2017
Свидетельство о публикации №117042304034
Свидетельство о публикации №117042304034
Рецензии