В окно ветки стучат едко,
Вороны летают над ржаным полем
Мечты невыносимо приходят редко,
Вырываясь из тени серым роем
Чего ещё ждать, как ветра с моря?
Душу раненую прятать за спину
Плыть по жизни, отталкиваясь от горя
Съедать за ужином свою гордыню
Утром же… кровавым похмельем
Переживать наплыва мыслей свет
Орать осипшим хрипением
Молить о любви, которой уж нет.
Утро
© Copyright: Человек Без Личности, 2017
Свидетельство о публикации №117042301791
Свидетельство о публикации №117042301791
Рецензии