Бабушке

Вот  комната твоя.
Диван и книжный шкаф.
Тома рядком. Вот Пушкин, Ленин, Сталин…
Вот  дедовы  часы,
круглы, как батискаф…
По-прежнему блестят…А тикать перестали…

                Лекарствами пропахший впрок буфет
                и вкусный суп…
                грибной…
                по воскресеньям…
                И с фотографий строго смотрит дед,
                бесследно сгинувший  в колымском поселении…

А вот и кухня…
Печка, стол, титан…
Здесь  крем взбивал я для 
«Наполеона»…
Так…Иногда…Когда тобой был зван
ко дню рожденья  дедушки-"шпиона"…

                И всё…И ты ушла…И далеко
                я был тогда,
                как ныне ты, далече…
                И не было у нас
                последней встречи…
                И может потому мне нелегко?..

…Я часто посещаю  этот дом.
Мой сон, как явь:
он чересчур реален
не потому ли,
что живу я в нём?
Не потому ли  часто я печален?

                …Не потому…Всё просто: это жизнь…
                И это смерть…
                И часто так бывает,
                что не до похорон, 
                не до Отчизн.
                За это-то Творец нас и карает…


2017
Владимир СПАСИБЕНКО