что-то

держа тебя за руку, просила время остановиться,
пока отсчет шёл неумолимо,секунды стали врагом.
мир сжимался до нас двоих, хотя вокруг плыли лица.
мы хотели назад, но несло вперед кувырком.
мне твой взгляд - как остаток счастья  ушедших  дней,
на прощанье целуй, но ни слова не говори.
я из тех, кто в разлуке любить начинает сильней.
ты из тех, кто остается ноющей болью в груди.
пусть нас это научит смирению, и как можно жить,
когда просыпаешься в три часа ночи от кошмаров, а не от объятий.
мы плетем в километрах  нашу незримую, тонкую нить,
пока сыплем на расстояние ворох проклятий.
чем дольше разлука, тем ценнее встречи момент,
когда можно в родных объятиях мир обрести.
и слов не найдет даже самый искусный поэт
о восторге касания к руке любимой руки.
если мы пережили отсутствие рядом друг друга,
сохраня волшебство питающих душу чувств,
то чего еще нам бояться, забившись в угол?
от чего еще так заплачу и так закричу?
сколько можно родное наживо от сердец отрывать,
а потом удивляться - какая ты вечноугрюмая.
я бью кулаками по стенам, пинаю кровать,
пишу, что справляюсь, но лишь о тебе и думаю.
я устала, мне жизнь без тебя безвкусна.
я хороню без жалости каждый скончавшийся день.
и говорю красиво, что грусть рождает искусство,
тебе в слезах говоря, что нет никого родней.