В ее любви он видел смысл жизни,
И каждая минута с ней считалась.
Его любовь была подобна той болезни,
Что начиналась с детской шалости..
Он каждый раз смотрел в её глаза,
Пытаясь отыскать то, что не видел,
Он по крупице собирал,
Все тайны её жизни, все события.
Он успокаивал её, когда ей было плохо,
Давал возможность плакать на своем плече,
Он узнавал с каждым разом все новые пороки,
Но все равно дальше ей верил, верил, верил..
А после она всегда уходила,
Забирая частичку души,
Ломались хрупкие крылья,
И лишь мама молила «Дыши..»
В ее любви...
© Copyright: Элла Аттвуд, 2017
Свидетельство о публикации №117042211681
Свидетельство о публикации №117042211681
Рецензии
