Угас камин,

Угас камин, осталась лишь зола,
     Которую развеют над полями.
          И свечи, догоревшие дотла
               Стекали стеарином, как слезами.

Не плачет скрипка где-то вдалеке,
     Она уснула, как перо поэта.
          И кот калачиком таится в уголке,
               А муза загуляла видно где-то.

Вдали я слышу только крик души,
    Как лист, потерянный в овраге.
          А те слова, что стоили гроши,
               Помарками остались на бумаге.

Ромашек жаль увядших на лугу,
     Берёз, что опустили свои ветки.
          И молча ждут морозы и пургу.
               А ели стройны, как кокетки.

Ночь бисером укрыта, как всегда,
      И месяц в звёздном хороводе.
          Бокал вина не выпитый до дна,
               И нервы, как струна, на взводе.

Но всё равно поэт берёт листок,
     Запишет он родившиеся мысли.
          Они кипят в нём, как воды поток,
               А все желанья в воздухе повисли.

Вот так уходят потихоньку дни,
     Поэт стоит, как раньше, у окошка.
          Рифмует строчки, греют лишь они,
               А у ноги всё та же трётся кошка.