Исток

Стекает сок берозовый,
По кленовой трубочке,
Апрель из рани розовой
Наигрывает, на дудочке

И сок тихонько капает,
Прозрачный, как слеза,
И утро, в серой шапке,
Глядит в мои глаза...

Синичка прилетела...
Налил пичуге сока.
Попила и запела,
О золотых истоках.
       20.04.17


Рецензии