Фальшивая жизнь

Закат играл лучами солнца в оранжево-синем небе, лёгкий ветерок мягко гладил разнотравье в степи, которая открывалась с опушки берёзовой рощи. Сюда редко кто приходит, люди слишком заняты, хотя от сюда открывается великолепный вид, а в эти вечерние часы можно насладиться всем великолепием опускающегося, золотого солнца за горизонт.
Он сел на валежину, устремил взор на прекрасное действо. Больше месяца Ворон проходил с тянущим чувством тоски в душе, ему вдруг перестали интересные прежние забавы, наскучили знакомые и друзья, семью он понимать перестал, всё вокруг поменяло форму или это его восприятие поменялось? И что вдруг случилось? Эти вопросы мучали его, душили во сне, заставляли кричать на родных, близких людей, выбивали почву из-под ног в самые не подходящие моменты, а ещё он вдруг стал ни с того, ни с сего плакать, забившись в угол, он взрослый мужчина рыдал в захлёб, не давая себе отчёт из-за чего это случается… Ворону не хватало тишины, не хватало воздуха, он не мог напиться вдоволь воды, еда казалась пресной, вино не горячило кровь, а страсть пропала вовсе… Его душу ни кто уже не мог тревожить, мир для Ворона превратился в чёрно-белый, нет, даже просто в серый, и от этого он не мог увидеть всю красоту переливного заката струящегося яркими красками…
И в жизни ведь всё хорошо: жена – красавица, отличная хозяйка, младшая дочка и старший сын радуют каждый день оценками, хорошая работа в которой Ворон стал заслуженным мастером, да и вообще за что бы он ни взялся, всё получалось отлично. Взялся он к примеру, писать картину или занялся написанием стихотворений, или отремонтировать стиральную машину, построить гараж, или вырастить сад, всё спорилось в его руках. Единственное что изредка мучило Ворона, так это, некоторая нехватка денег, не то чтобы он кое-как сводил концы с концами, но всё же некоторые вещи он не мог себе позволить.
Ворон гулко вздохнул, в тёмных как ночь глазах виделась тоска и боль, смешанные с горечью. Вдруг он заговорил вслух, пытаясь разобраться наедине с собой в своей жизни.
– Да что это со мной? Чего раскис? – он опустил лицо в раскрытые ладони, – Не ужели это моя остановка? Вот так всё и закончится? – Ворон опять вздохнул, – Надоело, как же всё надоело, опостылело… – помолчав немного, заговорил другим, писклявым голосом – Как красиво, твои картины должны иметь успех на выставках! – закинул ногу на ногу, сложил руки на колено, вытянул лицо и захлопав ресницами заговорил высоким голосом – Ой, какая прелесть, такие романтические стихи, они прелестны, скорее выпускай книгу, такие шедевры должен увидеть весь свет! – подскочил на ноги, выставив одну вперёд, сделал вид будто курит, – Да кто так не умеет? – сплюнул, – Уже любой может починить компьютер!
Лицо стало красным, вены вздулись на лбу и висках, он упал на колени, начал метать всё что попадалось под руки: ветки, камни, затем, принялся рыть, чёрную от сгнивших листьев, землю. Подпрыгнул на месте и побежал в глубь рощи, но почти сразу упал, так и лежал лицом вниз.
– Да кому я нужен? – громко закричал Ворон, – Кому? Никому не нужны мои “шедевры”, мазня, да сопливые стишки о любви! – он поднялся, голова кружилась, из носа закапала кровь, – О, да не ужели! А я-то думал, какой ещё сюрприз меня ждёт сегодня! – отчаяние найти истину смешалось с сокрушением надежд найти тропинку к реализации своих талантов, захлестнуло его, он продолжил злобным голосом, – Организуй выставку, выпусти книгу, кто бы мне деньги на это дал?!
Ворон пошёл назад, сел опять на валежину, руки стали грязными, кровь продолжала капать из носа.
– Кому я нужен? – уже полушёпотом продолжил он мыслить вслух, – Жене? Хм… она давно меня не любит, и уйдёт, как только найдёт приличную работу. Может на работе? – Тоже нет, найдут другого, незаменимых людей не бывает. Может я нужен поклонникам моих талантов? Тоже нет, уже месяц как я ничего не пишу, и что? Только два человека мне написали, поинтересовались в чём дело. Получается я сам по себе? Так что ли? Не ужели я так боюсь одиночества? Нет, в этом нет ни чего страшного… Тогда что меня так мучает? Чувство не нужности? Или может я потерял счастье и ищу его не в том обличии в котором нужно? А в чём же моё счастье? – он на миг замолчал, посмотрел на закат, над землёй осталось чуть больше половины солнца, – Может в любви? – Навряд-ли, какая бы не была любовь, рано или поздно она пройдёт. Может в детях? Тоже нет, они вырастут и упорхнут из отчего дома, не слушая напутствий родителей, и вспомнят обо мне лишь когда я стану немощным или вообще умру, да и вообще это репродуктивная функция, она лежит вне меня. Может счастье в том, чтобы другим дарить радость? Нет… Разве я обрёл счастье даря людям свои стихи и картины? Нет… Может счастье в созидании? Нет, я не испытываю счастья от построенного мною дома или сада, который посадил и вырастил… Мой мир разрушился, хотя какой это мир? Это иллюзия, ловко сконструированная книгами, телевидением, интернетом и людьми, я-то думал выбор делаю я, а оказалось, что нет. Всё навязано, все мои мнения – не мои, всё что мне нравиться оказалось нравиться не мне… Иллюзия, фальшивый мир, получается и я – фальшивый. Кто же я на самом деле? Я даже на этот вопрос ответить не могу… Хотя, теперь могу, я – фальшивка! – с ужасом в голосе произнёс Ворон.
Голова закружилась с новой силой, в глазах потемнело, он упал. Когда смог открыть глаза, солнце почти спряталось за горизонтом, оставив небольшую полоску света. Ворон перевернулся на спину, его взору представились берёзовые стволы, стремящиеся к небу, ветерок играл листьями в остатках света.
– Это не просто закат, это мой закат, закат моей никчёмной жизни, хотя это даже не моя жизнь:
Эта жизнь – не моя,
Всё должно быть иначе!
Может это судьба,
Так решает задачу?

Пялюсь днями в окно
И не вижу решенья…
Я скатился на дно,
Без стыда и смущенья…

От чего так засел,
В яме горя и боли?
Может быть мой удел
Быть всё время в неволе?

И стряхнуть не могу,
И воспрянуть вдруг духом.
Всё… согнулся в дугу,
Я под пеплом и пухом…

Дайте вырваться мне,
Помоги же о Боже…
Ты молчишь на заре,
На душе стало горше…

Помолчав с минуту Ворон продолжил свои рассуждения:
– Прошу Бога о помощи, не веря в его существование. Фальшивка, какая же я фальшивка! Почему я такой? Как я таким стал? Потому что слушал людей, а не искал ответы в себе! Хотел всем казаться приятным и добрым, милым и щедрым, понимающим и поддерживающим! Дослушался людей, хотел нести им радость и тепло, думал, что становлюсь собой, а кем стал? Живу чужой жизнью… не моя жизнь, верно… а где моя? – Ворон встал, и закричал что есть мочи, – Где моя жизнь? Верните её мне! Отдайте! – упав на колени, горько зарыдал, он не знал, что делать, жить так дальше он не мог, всё что его окружало было не его, Ворон стал остро чувствовать это. – Всё что я делал, это старался быть похожим, то на брата, то на друга. А какой я на самом деле? Сам не знаю. Не ужели я такой и есть? Мозаика из мировоззрений, восприятий и мнений разных людей? Ведь я когда-то боялся обидеть чьи-то чувства. Я для себя и не жил, потому и не знаю кто я… Жил для кого-то, зачем-то. Вкус настоящей жизни мне чужд. Утешая людей, даря им любовь и ласку, высох сам, выдохся… – руки ослабли и повисли как верёвки, – Это конец… я готов…– с этими словами солнце скрылось за горизонтом, – Дурацкая вышла жизнь… – глаза Ворона закрылись, он упал лицом в пожухлые листья, его сердце не выдержало, оно просто остановилось, не желая продолжать биться дальше…