чернила прорастают в лист...

Чернила прорастают в лист и пишется роман
о том, как долгий обелиск жуёт немой туман,
и ночью разбавляет день неведомый творец.
Густое море дарит бриз весёлой детворе.

А поезд с ветром говорит и раздаётся гул.
Любовь сильнее всех обид и крепче грубых пуль.
Где доказательства, что этот странный мир не сон?
В нём каждый человек не путник, а посол.

Последний из писателей, преувеличив вздор,
получит сносный гонорар за чьи-то мысли в долг.
Глотатели чужих идей в бредовой суете
с чужой мечтой в чужой руке разучатся лететь.

Не мягче шёлк, не тише звук, зачем закрыл глаза?
Зачем молчал в момент тогда, когда хотел сказать?
Зачем испуг меня настиг, когда увидел бой?
Нет смысла понимать других, есть смысл стать собой.

Пустой бокал прочнее, чем избитая душа,
и если сжал ты свой кулак, сумей его разжать.
К засеянным тоской полям придёт ослепший дед:
воспитанник иных времён, не сбывшихся надежд.

Чернила прорастают в лист и пишется роман
о том, как прожитую жизнь забудет ветеран,
о том, как люди станут лишь словами из газет.
Чернила прорастают в лист и близится рассвет.