Я исписала весь лист, до потертостей,
На руках раны, и карандашь мой - нож.
Хочется выть от людской подлости,
От боли в душе, на которой следы подошв.
Заливает внутри волной буйное море,
Дикой болью, смешавшись с тоской ,
Как же рано познала я горе,
Поняв, что разум - кузнец мой.
Карандашь на крови не писал, и ломался,
Ластик стирал, задевая бумаги края.
Разве хочется такой в жизни остаться?
Я её переворачиваю - и она белая.
***
© Copyright: Анастасия Покровская, 2017
Свидетельство о публикации №117042111856
Свидетельство о публикации №117042111856
Рецензии