Прости того, кто грелся видом бед,
Ломая тебе кости между делом.
Здесь каждый обладает мягким телом
И всех проводит горсть земли вослед.
Прости и тех, чья пламенность речей
Была обманом ловким изначально.
При всём при том, как это ни печально,
Ты сам играл огнём у тех свечей.
Прости того, кто морду воротил,
И в сердце к нему ярость не зажгоша.
Чего скрывать – ты тоже не святоша…
Ведь сам, небось, ту морду раньше бил
Прости того, кто грелся видом бед...
© Copyright: Виктор Котегов, 2017
Свидетельство о публикации №117042009482
Свидетельство о публикации №117042009482
Рецензии
