Колобок...
Сорока я, поэт. Летела мимо
Цветущих ярко-розовых кустов.
Вдруг увидала странную картину:
Какой-то перец (лысый, без трусов)
Катился, распевая по полянам,
Что он, как ниндзя, быстрый! И хитёр!
Угрозы? Пха! Не страшно вот ни грамма.
Всех обманул и нос зверью утёр.
Хотела образумить, да что толку:
Бахвалился, какой он молодец.
Пока не встретил рыжую плутовку…
Тут сказочке моей пришёл конец.
Нашла мораль в коротких строчках место.
Для болтунов рассказан этот стих:
Когда мозги вам заменило тесто —
Не надо строить из себя крутых.
Владислав Ильин
И тем не менее, сорока.
Хоть сказочке пришёл конец...
Я, не словами от пророка
Скажу.- Какой был молодец!
Весёлый! Круглый и довольный!
Неунывающий! Герой!!!
Свободный, добрый, слишком вольный
И будучи всегда собой!
А что лиса? Хитра плутовка!
Обманом спутала его...
У шельмы тонкая сноровка -
Не упускает своего.
Герой в сердцах, и душах наших.
Живет по сей день навсегда!
Хвастун, в словах сорок, видавших...
Дождёмся высшего суда...
Свидетельство о публикации №117042008702