Три экспромта

Экспромт первый

Траблы бесконечны в своей сансаре.
Покурил бы, да нет.
Сижу на диване, провалившись в инет.
И тебя рядом нет... и меня рядом нет...
Никого рядом нет. И не будет.
Извольте.
Накидавшись дерьмом за столом
С целой сотни,
Я грущу об одном,
Что могила — мой дом.

...Цветики цветочки на могиле дочки...

Экспромт второй

Роем землю прямыми рядами.
И никак из неё не свернуть.
Как-то раз я сказал своей маме:
Кто же нам проложил этот путь?
И не в силах мне мама ответить.
Ведь, фактически, это она.
Так уж вышло, что мы только дети,
Доведенные до валуна.
И клевать нам осталось не много.
Жадно схватим последнюю горсть,
Что бросает прохожий до срока,
Что прожить нам не довелось.

Экспромт третий

Какая боль в моих стихах.
Я понимаю, это страх.
И только в них я нахожу
Движение от тьмы.
Пусть говорят, они дрянны.
Дрянна их ненависть и боль.
И в этих уголках порой
Есть свет. Есть хлеб. Есть мы.